Как-то тяжко, и тоскливо,
Мысль не вяжется совсем,
Стороной пройдет брезгливо,
Позабыв про цифру семь.
Взял, поймал бы…не дается,
Словно бабочка кружит,
Улететь Ей вдаль неймется,
Где Уран, метеорит.
Прилетит потом, не знаю,
Но надеюсь все же я
То, что скажет «полетаю»,
Прилетев опять, друзья.
Улетай тогда быстрее,
Чтоб ни мучиться с утра,
Луч тогда и не согреет,
Хоть и красочна заря…
Мысль такая ж точно птица,
Как синица, соловей,
Улетит и возвратиться,
Чтобы стало веселей.
Без мыслей
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114081505740
Свидетельство о публикации №114081505740
Рецензии