Восемь...

А было их восемь, они изумительно пели.
Весна это вовсе не значит - грачи прилетели...
Отбросила осень тревожной листвы покрывало,
а было их восемь, им что-то еще предстояло.
На тоненькой ноте бездумно спускалась прохлада
из крови и плоти, устав подниматься и падать.
Сверкало и слепло пространство, рвалось и звенело
от ангелов светлых в плащах одинаковых белых!

Пора звездочетов, волхвов и приблудных вампиров.
Без страха и счетов - быть просто частицею мира ,
в годах и неделях - звезда наклонясь говорила,
по пятницам в кельях, по средам -
в промозглых трактирах.
Небесные петли сорвав и взлетев неумело,
на сломанной ветви повиснуть птенцом очумелым.
Луна семафорит, забытые сны прикорнули,
окраситься болью, омыться в золе и пурпуре!
В серебряном пепле душа, спотыкаясь, летела
но - к ангелам светлым, но - к их одеяниям белым!
А было их восемь, они изумительно пели!
Весна - это вовсе не значит: грачи прилетели...