Конфета со вкусом мяты...

Стоим в тени полоски леса
абрикосовых деревьев
и смотрим в небо с интересом.
В руках ПЗРК Игла.

Всех дел - подбить вертушку
аккуратно, как тушку утки.
Слышишь - она уже летит.
Пора бы стать на изготовку.

Мне претит убивать людей,
но в ней летит отменный нелюдь
убить меня, моих детей.
И сбить её я просто должен,

чтобы чудо-юдо больше не летало.
Итог войны ублюдку
должен быть летальным.
В последний миг пусть вспомнит

как маму он держал за юбку
и был нормальным пацаном,
пока не продался маммоне
и начал убивать с улыбкой.

Снаряд ударил в брюхо вертолёта.
Закрутило, завертело вниз
со взрывом бака керосина...
Good bye my friend - on the ground, please.

Упал в пшеничном поле
сухом и спелом. Клубы дыма...
Нельзя без боли видеть,
как бушует пламя, пожирая хлеб.

Куда мне деть потом
занозу память?
Я покрываюсь потом,
чуя мятный запах.

До рвоты...

Тогда во рту
растаяла конфета
со вкусом мяты.


15.08.2014