***

Бросаю письма проходящим поездам,
И птиц кормлю кусочками от неба.
И время изучая по слогам,
Не жду ни зрелища, ни хлеба.
Меня рассматривают в глазок,
И щупают, и проверяют зубы.
И часто сигаретки уголек
Мне греет губы.
Кто любит, кто любим.. А кто - забыт!
Наверное, это счастье - быть забытым...
Как поросль трав среди затертых плит,
Потресканного, тусклого гранита.
Наверное, это счастье - быть никем.
Став тишиной беззвучною, молчанием.
И открывать глаза, но лишь затем,
Чтоб видеть в небе йоту понимания.

Я помню август: серьги и глаза.
И озорные, девичьи колени..
И свет в перстнях, и выше - бирюза.
И облаков бегущих полутени.
Как хорошо б навек остаться в нем,
Но это, к сожалению, нереально...
Как грезы о краях, где есть мне дом,
Как в песне очарованной - хрустальный..

И я бросаю письма поездам,
И птиц кормлю тем, что в руках осталось...
Отдав тому, кто крикнул: "Аз воздам"
Свою судьбу...впридачу к ней - усталость.


вс