Писать в этот вечер, забыть про часы,
Лишь внять, что твердит тишина,
Бумагу дешевую грудой засыпь
Листами ушедшего дня.
Перо обмакни в тот пунцовый закат,
Румяный, как стыд у девиц,
Стихи – они стоят душевных затрат,
Как неба – Аустерлиц.
Пиши, этот день стоит многих ночей,
Сегодня дух вольно парит,
Над черствой горбушкой согбенных плечей
Несомый дымами зари.
Случилось, что осень – седой ювелир,
Светило – алмаз в сто карат,
Стихи – это форма, но в них твоя жизнь,
Средь будней затерянный сад.
1993
Затерянный сад
© Copyright: Черненко Виктор, 2014
Свидетельство о публикации №114081407388
Свидетельство о публикации №114081407388
Рецензии