Наше лето умерло вчера
под прохладным шёлковым дождём.
Как и не была, ушла жара;
ветер зашуршал, входя в наш дом.
Я тебе с утра пою: иди!
Видимо, пришла твоя пора,
лето. У меня в глазах дожди,
как эскиз осеннего двора.
Днём, согрета, я забуду всё -
вот ты, лето, жизнь тобой полна!
...Время человечье и твоё -
разные, ответь мне, времена?
Остатки лета
© Copyright: Елена Бахмачук, 2014
Свидетельство о публикации №114081406743
Свидетельство о публикации №114081406743
Рецензии