Поэт не может быть один,
Ни жив, ни мертв в своих суждениях,
Такой обычный Господин,
Лишенный дара вдохновения…
Творит стихи не Он один,
А авторство всегда формально,
Отнюдь не скопище машин,
И строки льются не случайно…
Поэт засохнет, как цветок,
Не будь Он Музой вдохновленный,
Ему талант отмерил Бог -
Вот потому – непобежденный…
Поэт сидит, душа летит,
И на какой теперь планете…
Но никогда Она не спит
Зимою, осенью иль летом.
С поэтом Муза не уснет
И шепчет строки терпеливо,
А строфы плещутся в народ,
Чтоб отзыв был «Какое диво».
Поэт
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114081405504
Свидетельство о публикации №114081405504
Рецензии