Реквием

В благословенной Вятке,
в подземном переходе,
в неверном полусвете,
обеденной порой
играют  музыканты
за небольшие деньги,
что скудно им  кидают
прохожие, скупясь.
Парнишка - на гитаре,
а девушка - на флейте
какой-то исполняют
немыслимый дуэт.
Печально звуки флейты
текут водой по стенам,
аккорды же гитары
дробЯтся  о карниз.
Шагают  мирно люди,
шагают  деловито,
обдумывают  люди
житейский свой кроссворд.
Заботами о быте,
о детях и зарплате,
об отпуске прошедшем,
кредитах и долгах
охвачено сознанье,
и мало кто подумал,
что может в этот  миг
в каком-то там Донецке,
а может быть,  в Луганске
попал снаряд в детсадик,
в больницу или в дом,
и что осколок чёрный,
корёженный,  корявый,
прервал  чужую жизнь...
... а музыка подвала
плывёт, да  прямо в небо,
где души убиенных
летят до райских врат,
и музыке внимая,
на землю души смотрят,
с невыразимой грустью,
жалея нас, беспечных,
далёких от войны...

10 - 14 августа 2014
 

Отклик Сергея Даштамирова:
http://www.stihi.ru/avtor/dashtamirovss2

Не знают там, в Донецке,
не ведают в Луганске,
где падают снаряды
и всё вокруг крушат,
что в это время где-то,
в благословенной Вятке,
в подземном переходе
задумался поэт
о том, как там им трудно,
что им помочь бы надо,
но кажется, что люди
полны своих забот:
у них свои проблемы,
у них свои задачи,
что им Донецк с Луганском,
далёким от войны?
Невыразимой грустью
полны глаза поэта,
душа полна до края
безрифменных стихов,
а души убиенных
над нами пролетают,
бросают взгляд прощальный,
летят до райских врат.