***

В ее дому все настежь окна,
Не закрываясь, столько лет.
В нем по утрам покой дремотный
И солнечный искристый свет.
Он ласточек наполнен трелью
И звонкой музыкой ветров.
Над смятой хлопковой постелью -
Неясный полог тихих снов
В столбе танцующих пылинок,
И чай с мелиссой по утрам,
И кошка, жмурясь, выгнет спину,
Мурча, ластясь к ее ногам.
И в каждый день с любой погодой,
На пальце теребя кольцо,
Исправно ожидать кого-то
Она выходит на крыльцо.
И, кутаясь в шаль сиротливо,
Часами в даль она глядит.
И ветерок неторопливый
Ей нежно пряди шевелит.
Над головой ее неспешно
Плывут куда-то облака.
Кедр величаво-безмятежный
Волнуется порой слегка,
Макушкой их едва касаясь.
Ковер струится травяной.
И нету ни конца, ни края
Ее печали неземной.
Лишь по тропинке незаросшей,
Что вдоль забора вдаль бежит,
Ватага ребятни подросшей
Вдруг босоного пропылит,
Иль баба мимо суетливо,
Кряхтя, корыто пронесет
И, покосившись жалостливо,
Украдкою перекрестнет.
И что за, право, блажь такая?
За осенью зима придет,
И вновь весна ее сменяет...
Она все ждет. Она все ждет.
А вечером, когда стемнеет,
Перед окном свечу зажжет
И пальцы над огнем погреет:
"Придет. Однажды он придет..."
И, задремав потом от скуки
Под скрип сверчков и треск в огне,
Увидит взгляд родной и руки
Она, как прежде, в каждом сне...