Машина, музыка, дорога.
Залётный двор, бутылка колы.
В руках тетрадь,
Что стала тленом.
В ней я пишу о чём не знаю.
Так бред скучающего в лист...
И в нём смешались боль - тревога.
Минуты радости и миг,
Когда тоска съедала душу...
Вот и сейчас пишу всё это.
Зачем, кому и почему.
И я задумаюсь снова,
Достану пачку сигарет.
Всему всегда придет конец...
Машина, музыка, дорога...
© Copyright: Григорий Де Лука, 2014
Свидетельство о публикации №114081309558
Свидетельство о публикации №114081309558
Рецензии