7 цифр

Ребенок рисовал. На чистом мягком листе бумаги. У него было много красок: солнечная желтая, рубиновая красная, небесная синяя, изумрудная зеленая, землистая коричневая, даже апельсиново-оранжевая и фиолетовая цвета ранних фиалок. Ребенок рисовал хорошо. Ребенок увлекся. Он творил мир. Делал чудеса. Он не замечал, как громко стрекочут кузнечики, как отчаянно щебечут птицы, как проезжает машина по пыльной дороге. Ребенку было все равно. Перед ним лежал лист, ровная поверхность, путь к волшебству. Краски манили его своей цветастостью и обещанием чудес.

Взрослый говорил по телефону. Жестикулировал, доказывал, объяснял. Ему понадобился лист, кусочек белой бумаги, чтобы записать что-то необычайно важное... номер телефона. Под рукой не было ни ручки, ни блокнота. Взрослый осмотрелся в растерянности... Взял кисть из банки, обмакнул в грязно-черную краску и отчетливо прочертил цифры... 7 цифр  на краешке только рожденного мира. Чудо не получилось. Чудо рассыпалось. Краски забыли обещания.

Ребенок оставил кисть.