Тайны творчества, 4

Живя тайком в ущельях и пещерах
Амебою и щупальцами врозь,
Мой темный, смутный стих, беззубо щерясь,
Висит в мозгу, чудовищная гроздь.

Он заполняет поры и отверстья,
Становится и липок, и текуч,
Он формы принимает ярых бестий,
Что в лимфе и крови живут. Могуч,

Он шарит в закоулках подсознанья,
Как счастия удачливый ловец,
Он по крупицам собирает данью
Все, что таится слепками словес.

Меня с небрежностью пиная в угол,
Он колобродит и животворит,
Слова выстраивает чинно, цугом
И придает им четкий, строгий ритм.

Мой своевольный стих! Его законы
Пытаюсь тщетно разумом постичь.
Он выглядит пейзажем заоконным,
Покуда поразивший паралич

Не остановит прыткое творенье.
Тогда, меня извлекши из угла,
Он, рифмами сочась сквозь сито прений,
Своей незавершенности слуга, -

Он в мутном омуте тогда рыбачит
И тащит напоказ любой улов,
Кичась победною игрою брачной:
Обрывки мыслей, фраз, ошметки слов.

Он, в подземельях мозга шарлатаня,
Становится упруг, шершав, колюч
И, не довольствуясь прорех латаньем,
Сдает себя, как новенький, «под ключ».