Выстрел

   Она была прекрасна...
   Холодный дождь ласкал её стройное тело, нежными каплями скользя по гладкой коже, смывая теплую кровь, сочившуюся из её смертельной раны.Недвижима, застыла она, словно на мрачном полотне, в работе над которым я только что сделал последний взмах своей кисти.Раскинув руки, лежала она на мокром, грязном асфальте,устремив свои глаза, еще секунду назад полные жизни, к затянутым тучами небесам, словно не желающим отпускать её душу прочь из этого мира.
   Я молча стоял над ней, избиваемый каплями, сжимая рукоять оружия, выпускающего из дула едва заметный дымок.Первая встреча...Столик для двоих в тусклом углу ресторана...Опьяняющий вкус вина и запах её любимых духов...Медленный танец...Долгая поездка домой...Страстные объятья...Горячие поцелуи... Комната, освященная лунным сиянием...Сбитая постель...Этот бешеный ритм влюбленного сердца...Эта долгая разлука на много недель, и это внезапное мое возвращение...Этот чужой, увиденный мною с ней...И эта ненависть, отравляющая сознание...Этот выстрел, предназначенный ему, и её шаг вперед, перекрывший дорогу пуле...
   Недвижима, застыла она словно на мрачном полотне, в работе над которым я только что сделал последний взмах своей кисти...