Поэты умирают стоя

Душно,родная.До тошноты,страшно
Я больше не плаваю,я тону в своем мерзком болоте
Ты знаешь,мне всё же плакаться кажется
Слишком ***вым,чтобы кого-то вообще заморачивать этим

Пустошь,родная.Хоть бы немного влажно
Хоть бы немного без этого:"Не умрете"
Хочется никогда не лечиться,куражиться
Чтобы никто и гроба то не заметил

И оффлайна на протяжении долгих лет смуты
Суетной чепухи.А ты знаешь,моя дорогая
Поэты умирают стоя.Всегда умирают стоя
Они хронофаги,не терпящие стагнации

Потому что в садах у поэтов растут цикуты
Потому что дорога к звездам всегда крутая
Потому,что твоя любовь к Полозковой,Эрнесто,Сое
Не подлежит апелляции

Скука,родная.Мне не хватает Кустурицы
Лысого Вырыпаева,задушевной Чайковской даже
Чтобы забыться,и больше никогда,ни за что не проснуться
Никогда,ни за что не сохранять твои фото в компьютере

Ты всё таки забудь название моей улицы
Выставись,покачиваясь мерно,на продажу
Дай другому больно обмануться
Порассуждай о теологии и богослове Лютере

Покажи свою поверхностную эрудицию
А ночами блюй,вырыдывай в свои пододеяльники
Знаешь,родная.Дешевую шлюху,в углу плачущую
Никто особо жалеть не станет

Хватит,родная.Будем жить в интуиции
В провинции богом забытой и маленькой
Чтобы для нас эта жизнь хоть что-то,да значила
Чтобы про нас не сказали:"Вставал.Да больше не встанет".



Слушай,родная.Мы живы.Слышишь?
Мы всё еще живы.