Когда не пишутся стихи. Из старенького
Куда б вперить мне свои очи?
Но мысль свербит все об одном,
Что поздно уж, и дело к ночи
И я б, наверно, наверно, спать не лег,
Ведь столько чувств! И мыслей много!
Но, к сожалению, не смог
Из них сложить стиха простого…
2005
Свидетельство о публикации №114081200747