Настойчиво кто-то толкает извне

Смотрю я на звезды –
     на тихую вечность,
сквозь тысячи лет световых –
     в бесконечность.
И в ночь, как в чернило,
     макаю перо.
И первое слово       
     рождает оно...

2001 г. 

*******

Хоть Некто, бывает, мне шепчет слова,
стихи сочиняю, конечно же, я.
Коль трудно, подскажет тихонечко мне –
настойчиво кто-то толкает извне.
Но чаще всего с превеликим трудом
рождаю строку, чтобы стала стихом.

1997 г.

*******

Черновики так неказисты,
и неопрятны, и нечисты,
и даже рядовые мысли –
и даже глупые,
                без смысла –
им тоже доверял, конечно.
И принимали их сердечно.

И каково же изумленье –
вдруг появились как явленье
и новизна, и варианты –
такие творческие кванты
в каскадах радостных находок
среди моих недоработок.

Черновики – не эгоисты.
И большинство их – альтруисты.
Вспахали борозды из строчек –
слов, запятых, тире и точек.
Долг выполнен. Они – в корзине,
и канут в мусорной пучине…

Чистовики, как на параде.
И в праздничном своём наряде
ведут себя высокомерно,
а их амбиции безмерны.
Понять не могут все они –
создали их черновики.

1998 г.

*******

День сегодня такой непутёвый – 
всё не так, всё не то. И никак
не могу я решить, бестолковый,
что бумаге доверить. Итак,

всё готово к рождению мысли –
появляться она не спешит.
«Пора, милый, рожать, а не мыслить!» –
повитуха-бумага кричит.

Повитуха была ль виноватой
иль во всем виноват я один,
только мысль родилась мелковатой
без особых на это причин...

1998 г.

*******

Поэзия жизни –
     в обычных делах
и в музыке, прозе,
     в труде и стихах.
Мы исполняли
     души повеленье –
и снисходило на нас
     вдохновенье.

Не годы старят нас,
     не огорченья – 
померкли и мечты
     и увлеченья.
Ушли надежды,
     покидают грёзы.
Так опадают
     лепестки у розы…

2005 г.

*******

Любовь к письму – не баловство.
Я в ней немного сумасшедший.
Она моё и Божество
и Ангел мой, ко мне сошедший.

И для меня – это вино.
Оно и терпкое, с горчинкой.
И часто пью его за то,
что я – счастливая пылинка!..

К нему я пристрастился, но
кому-то кажется, что гадость,
другому – просто все равно,
а кто-то пьет, и даже в радость.

Кому-то гадость? Ну, его!
И к этому я безразличен.
Но – в радость?!.. Знать бы про него –
насколько человек приличен.

2012 г.

*******

Мысли гения взлетают и летят,
и весьма они похожи на орлят,
небо познающих и вершины.
Гении не ведают гордыни.
Мои мысли иногда взлетают –
с гордостью заборы покоряют.

1998 г.

*******

Поэзии всего лишь три строки

Категоричны линии прямые
и плоскости, и острые углы –
основа зданий. Хоть они немые –
свидетели событий и послы

в грядущие столетья и эпохи.
Их время испытает, а не мы.
Так и стихи – уж коль они непло’хи,
то будут трогать чувства и умы.

Надеемся, что будут таковыми,
хоть судьи и достаточно строги’.
Дела всей жизни могут быть такими –
поэзии всего лишь три строки…

2012 г.

*******

Поэтов в мире нам не счесть.
Быть неизвестным – тоже честь:
ведь очень трудно стать поэтом.
Познать всю боль, и с ней дуэтом

стать и несчастным и счастливым,
быть очень храбрым, и трусливым,
когда страданья все – твои,
и с ними – к радости любви.

Их, восторгаясь, почитал.
Но всех накрыл девятый вал
обидного до слёз забвенья.
И всё ушло. Ушли мгновенья

былых блаженных озарений
и споров, творческих мучений.
Оставить память о строке               
трудней, чем след свой на песке.

Но сквозь забвения года –
такая редкость, иногда! –
отвергнутым приходит слава,
хоть безнадежно запоздала.

Возникли странные пустыни –
стихов барханы. В них поныне
следов всё меньше – замела
времён безжалостных метла.

2013 г.

*******

Бумага – холст, а стол – он как подрамник

Бывает так – у нас всё нараспашку.
И естество моё, стесняясь, и душа –
мы радостно в расстегнутых рубашках
идём дорогами, надеждами шурша.

Мечты шагают рядом со стихами –
и старые и вовсе молодые.
Недавно их я намечал штрихами,
а многие из них уже седые.

Смогли мы на обочине дороги
оставить неуверенность и зависть.
Сомнение – так много с ним мороки! –
но жить с ним и полезно, хоть и в тягость.

Иллюзии нам не нужны – отрава! –
любимые утехи наших предков.
Им отдаваться – страшная забава.
К трагедиям приводят и нередко.

Бумага – холст, а стол – он как подрамник
Палитра слов. Мазки на фоне пауз.
А замыслов свершенье – это праздник.
Как мАнит вдаль обыкновенный парус!

Бывает так – у нас всё на распашку.
Немного пьяны, хоть не пили мы коньяк.
И радостно, в расстегнутых рубашках,
уходим в творчество, и парус – наш маяк…

2013 г.

Душа моя – колодец. Из него
черпаю я воспоминанья
о том, что с нами было
                и прошло,
и запоздавшие признанья.

Когда из глубины моей слова
выходят, утверждаясь звуком,
рисую на бумаге я тогда
узор из букв сердечным стуком.

2005 г.

*******

Мечтать умел я, мыслил и дружил
с реальностью в таинственных одеждах.
И с умным видом не хотел, но был
ужасным и беспомощным невеждой.

Я чувствами окрашивал слова.
Колеблясь, я цедил их на бумагу.
Умел сомненьем изводить себя,
не получая ничего в награду.

Зачем мне это? Я не знаю сам.
Потребность или, может быть, желанье?
И удивительно – ко всем делам! –
талантлив я всего лишь в ожиданьи.

2005 г.