Рукописи не горят?

Я возвращаю по протоколу Киотскому
Все ваши буквы, слова, предложения разные.
И непременно, сплошные закосы под Бродского -
Эти злокачественные, опасно-заразные.

Можете не аплодировать, вас ли касается? -
И продолжайте мурыжить затертые клавиши.
От напряженья под мышками конденсация,
Благоволение литературой правящим.

Мода проходит. Оставьте в покое рептилии
Стихосложения, пафосного с намеками.
Вы заразились. Случайно наверно простыли ли
Вашу поэзию уложили на мокрое.

Наверняка я сейчас поступаю по глупому,
Разве сравнится мое возмущенье с поэзией?
Все, что знакомо мне: пустоголово-клубное...
Девочкам нравится, значит на стенку повесь ее:

...Он уходил. Пустота обрывалась под пятками.
Слезы и сопли. И дым сигареты, и прочее.
Рвать и метать, и зубами скрипеть. И лопатками
Крылья вычухивать из-под косухи, и прочь ее,

Эту свободу желаний и сумасшествия,
Пить и курить! Только личные предвкушения -
Мчаться за край, разбиваться о стену, блаженствовать...
Вот оно, на ладонь индивидокрушение.

Личное горе - ушел ли, ушла - вот поэзия,
Соль на ушах, ветер в рожу - вот тема для вечного.
Вырвали сердце, печенку, трахею, вены порезали...
Ну а когда все записано - пробуйте в печь ее