Бежит последняя строка,
И пляшут буквы шаловливо,
Творец посмотрит на закат,
Тетрадь откроет терпеливо…
В ней нет пока что ничего,
Немые сцены белых клетей,
Душе поэта нелегко,
Ее, как будто треплет ветер.
И всякий раз еще сильней,
Тревожа мысли по крупицам
В груди идет борьба огней,
И не дает покоя птица…
И рвется, будто бы стремглав,
Как будто сразу, обжигаясь,
Ведь так встревожит эта явь,
Как ни одна уже другая…
Строка бежит, душа кричит,
И буквы пляшут полукругом,
У неба только лишь ключи…
Метет на сердце злая вьюга…
Последняя строка...
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114081205932
Свидетельство о публикации №114081205932
Рецензии