47. Сон лепестка

Рожденный, чтоб убийцей стать,
Взращенный, чтобы
Убивать,
Прощен доверчивой толпой,
Но не смиренный пред
Тобой.

Рожденный демоном, я - Страх
Взращенный сеять,
Смерть в песках,
Прощенный глупою молвой,
Но не смирившийся с
Собой.

Рожден, лелеять чтоб ростки,
Взращенные на почве тьмы.
Прощен я не был,
Не прощен,
На верность Жажде
Обречен.

Влюбленный в вспышку вдалеке...
Там зелень леса, на песке,
Закрыв от всех светил свой лик,
"Убийца бывший" мой затих.

Вскипает кровь
В моей груди,
Холодной пепельной пурги
Меня заносит ураган.
Прошедших нет времен
У зла.

Но злу врожденным не бывать.
Как с этой мыслью засыпать?
Выходит, мы же - палачи
Своей же проклятой
Души?

Рожденный, чтобы умереть,
А после - вырваться, взлететь!
Из этой вечной темноты,
Пустой и непокорной тьмы,

И пусть та тьма - душа моя,
Богам хвалу восславлю я.
Теперь на ваш вопрос о том,
Кто - демон я, иль жизнь,
Я - сон,

И я приснился лепестку,
Упавшему с небес в цвету,
Чтоб задержаться, хоть на миг,
В ладонях, твой открывших лик.