Скамейка. Ночь. Вдохновение

Никому ничего и не надо
В этом мире бездушных кукол,
Лишь под кронами вечного сада
Есть скамейка, где гаснет скука.

Есть и тень, не моя - чужая,
Что осталась навек и греет...
... Есть мечта... И мечта большая,
И мечту ту никто не смеет

Уничтожить, она - прекрасна,
Это значит, стихи и прозу
Здесь читают же не напрасно,
Окуная перо в те звёзды,

Что, как сахар, рассыпал кто-то
И душа так и рвётся верить...
... Попадая опять в заботы,
Закрывая за прошлым двери.

Умножая рассвет на десять,
Добавляя то соль, то сахар...
В одиночестве можно взвесить
Этот мир на весах и плахах.

В одиночестве можно думать,
Сочинять и творить, как надо...
Черных радуг тяжелых дуги
Не забыть отодвинуть взглядом.

И молчать, разрывая в клочья
Тишину и внутри себя же,
Чем прохладней к закату ночи,
Засыпает весь свет бумажный.

Знать и думать уже не нужно,
Ощущать сны гораздо проще...
... Листопад колдовской закружит
И утихнет за дальней рощей.

Я проснусь, как проснутся люди,
В полумраке всегда непросто
Уходить, время же - не будни,
А вверху - тех же мыслей звёзды.

И скамейка грустит и плачет
Где-то птица, должно быть кто-то
И её вспомнил вдруг, иначе...
... До рассвета ещё так много!..

Но и мне и той самой птице,
Средь прохлады, идущей свыше...
Почему-то опять не спится...
По плечам топот ветра слышен.

И должно всё то - свобода...
Но только, почему такая!..
И плывут облака... природу
Угадать здесь нельзя веками.

Никому ничего не нужно...
Мы живём, одеваясь в куртки,
Если дождь или снег закружит,
Без перчаток лишь только руки.

Чтобы можно чуть что, оставить
Пару строк на бумаге ручкой...
... И Вселенной шаги добавить,
И найти, где тот самый ключник,

У которого все на свете
От любви и судьбы отмычки...
В эту полночь его не встретить,
Зажигая костры и спички...

От чужих душ, сердце найти бы
Те ключи... Но зачем? Ведь небо
Повторяет пути-изгибы
Тех дорог, где ещё Бог один и не был...

Он всегда так мечтал спуститься,
Посмотреть, чем же мы здесь дышим...
И зачем людям снятся птицы,
И они вновь идут на крыши...

Вновь идут на скамейки сада
Лишь поэты, что пишут часто
То, что скроют другие взглядом,
Ожидая годами счастья.

Где-то есть и для нас свобода,
Что крылами взмахнув, удержит
В холода эти небосводы,
И укроет и вдруг утешит.

Есть огни, есть всё то, что в клочья
Разлетевшись, собрать непросто...
Есть скамейка, где этой ночью
Горячи лишь стихи и звёзды.