Мокредь, повесила ветки рябина,
Сутки… вторые… прямые дожди,
Небо затянуто, душно, кручина…
И перспективы на ясность не жди.
Травы легли, и не скошены травы,
Нет сенокосчиков, в кои века,
Редкостью видится зелень отавы,
Ныне в деревне лишь тень мужика.
Лето повторится, бабье, но лето,
Срубят траву, досушив на корню,
Сплавят кому-то рукав от жилета,
Сам же жилет упадёт на стерню.
Родина, Русь, ты как прежде любима,
Сняли с тебя деревенский сапог,
Тяжесть упала на рублик, вестимо,
А россиянину – в долю шлепок.
Мокредь
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2014
Свидетельство о публикации №114081203526
Свидетельство о публикации №114081203526
Рецензии