стёб

руки трогают жасмин
а глаза роняют порох
ты стоишь среди витрин
как не нужный ветру шорох
стены стянуты бедой
льются блюдца на серванте
он любуется  тобой
как мартышкой на веранде
парка умершего в ночь
не поддельного испуга
что случился в зимний зной
не разорванного круга…


Рецензии