Ступени

Квинтэссенция ночи
Отвесно хохочет.
Бормочут
           чушь несусветную хлёсткие капли дождя.
Грандиозно гудя
                уносят журчащие толпы в года электрички.
Чиркают спичкой.
В привкусе дыма
                есть что-то от стёганых кресел и треска камина.
В погребе - вина,
Достойный купаж -
                мираж,
                элегантней нельзя и придумать...
Отхаркнуть и сплюнуть.
Прямо под ноги.
Куда ж тут деваться, товарищи-Боги?
Не будемте строги -
Здесь вам не остроги.
Ступени. Пороги.
Бастион одиночеств.
Сквозь образы, смыслы, изнанки пророчеств.
Напрямик.
В самый омут -
                мольбы и проклятья,
Выплески криков
                под скрипы кровати...
На лбу как знаменья -
Почти что печати -
                тонкие нити единой бразды.
И жизнь уж кого-то взяла под узды.
Прелесть езды
                в порыве, в движенье...
В эпицентре сраженья
                борьбы без врагов;
По грудам гниенья
                от вызревших слов.
Изящно.Легко.Неспешным аллюром.
И пусть этот путь не покроют гипюром,
Кружевом, бархатом или шифоном -
Тропу, где ступает монах с капюшоном.
Откуда он?
Кто он?
В палитре заката.
Появится снова?
И был ли когда-то...