Отцы есть, душ не чаят в детках.
Ты не был для меня таким...
Но я, как лист, опавший с ветки,
ветрами жизни вдаль гоним,
парит сначала в танце вольном,
но вот упал среди равнин.
Oзяб, заныло место больно,
где был он с деревом един.
Лежать под снегом долго - вечность...
И видеть сны о той весне,
где зелен был, и так беспечен
его был шелест при луне.
Чем дольше я на этом свете,
я за собою замечаю,
как нелегко понять дать детям,
что я ведь в них души не чаю.
Чту, помню о тебе, скучаю...
05.08.14
(K 15-й годовщинe памяти)
Чту, помню о тебе, скучаю...
© Copyright: Marsela, 2014
Свидетельство о публикации №114081100718
Свидетельство о публикации №114081100718
Рецензии