Мысли свои старые, как вещи
На помойку нужно отнести
Но сжимают душу, словно клещи
На горбу сидят, кричат "Неси!"
Я несу. Куда, зачем - не знаю
Столько лет... Я к ним уже привык
Не встаю без них, не засыпаю
Потому и Молодой Старик
Эти я люблю, те презираю
И хвалю болото, как кулик
Хорошо, бумагу не мараю
Жизнь свою пишу на чистовик
Иногда, подумав - умираю
Я хватаюсь за какой-то миг
И опять в канаву улетаю
Где не слышен щебет, лай и крик
Мысли свои, старые, как вещи
На помойку в сотый раз понёс
Видимо, кошмарный сон был вещим
Ветер перемен меня унёс
мысли-3
© Copyright: Молодой Старик, 2014
Свидетельство о публикации №114081100662
Свидетельство о публикации №114081100662
Рецензии
