Последний раз...

А. Журавлевой
Был летний вечер. Догорал закат.
На скамейке двое сидели.
И уже звезды потихоньку заканчивали парад,
Хотя еще немного млели.

Мужчина и женщина молчали.
Минута трудная была.
Наверное духом пали...
Горел фонарь, плыла луна.

Он посмотрел в ее девичьи очи
И ощутил весь холод ее тоски,
Он увидел всю дрожь ночи,
Что не напишешь тут никакие стихи!..

- Прости, - тихо она прошептала
И опустилась - словно роза завяла...
- Ты уходишь, - спросил он.
И тут к горлу подступил ком.

- Я вынуждена. Прощай.
Я не перетерплю это молчаливое расставание,
В котором только одно молчание.
Я не переживу этого прощания!..
Но иногда хоть вспоминай.

- Но я люблю тебя!
Зачем парк, прощание и тихие деревья эти?!
Ты мне дороже всего на свете!
Не покидай меня!..

Она встала и посмотрела в глаза
С робостью и последним словом.
В них не всплыла страстная любовная гроза...
Она хотела сказать, но горло покрыто комом.

Она ушла, туда где горизонт
Линией тоненькой кончается.
Он крикнул, на что хватил диапозон...
Но ответ не случается.

Она шла и стала подниматься
Лунною дорожкой.
И стала она касаться
Рая Божьего окошка...

А он один остался.
И как бы он удержать не пытался -
Слезы текли из его глаз.
Ее он видел в последний раз...