Сны

Старое радио играет причудливые песни,
В комнате витает запах глупой мести.
Казалось, я не должна оказаться в этом месте.
Но это лишь сон. Мой сон.

Мне часто снится бред,
Порой я оказываюсь среди комет,
А их поверхность пушиста как плед.
А звезды там – всего лишь планеты,
Которые светят зачем-то своим ярким светом.

Я там – никто, и одновременно же кто-то.
Порой человек, питающий сладость полета,
Порой просто пыль, звездная пыль.

Играю две роли я в одночасье,
Отдаваясь до крошки полету фантазии.
Но всё же я сплю и брежу во сне,
Пытаясь увидеть в той ночной мгле,
Тот мир, который был созданный мной.
И мной увиден, и мной пройден.

Там не только планеты, кометы и звезды,
А много того, что создавать уже поздно.
Оно уже есть – другого не надо.
Создавая его, внесена была плата.

Плата фантазии, плата искусства,
Плата Вселенной за великие чувства.
Но всё же сон – это другой мир,
Который мы видим, когда крепко спим.

Порой мне снится бред,
Я оказываюсь среди комет.
Старое радио играет причудливые песни,
В воздухе витает запах глупой мести.