жертва

Воздух клубится парами кадильниц, жертвенный стол в крови.
Голос небес молит землю о мире, что бы ушла война.
Кремень расколот на две половины, словно по граням бритв
Толпы идут, наступая на камни и не касаясь дна.
Ты распускаешь прическу из прядей, выжженных и седых,
Меч не заждался руки Господина, снова идти и бить.
Ноги дрожат, подсознание клокочет – ждёт уже вот беды,
По перевалам, за сотни столетий взять и историю слить.
Мы не смеёмся в лицо катастрофам, морфий – достаток в жизнь,
Только ему благодарны за это, дерганый сбит отряд.
Риз не хватает, на трупах и мясе нужно врагов казнить,
Пусть не воскреснут тогда наши люди, что и посмертно – в ряд.
Этот окоп… не последний, не первый. Мы так привыкли ждать,
Словно уже не на грани отхода к жизни совсем иной.
Нас не встречают давно наши дети, или отец и мать,
Мы не поляжем. Мы не вернёмся. Мы проиграем бой.
Воздух клубится парами кадильниц – страх растворился в них…
Голос молчит и услышать не хочет всех, кто погиб там первый,
Мёртвых устали считать и наверно мало совсем живых,
Но только что бы найти чью-то душу…
Вряд ли нам хватит нервов.