Старый, но рабочий патефон,
Крутится шипящая пластинка,
Я смотрю и слышу, будто сон,
Рио Рита, танец, вечеринка…
Синенький потёртый дерматин,
В ржавчине кривая заводная,
Внемлет раритетов магазин,
И бежит, бежит игла стальная.
Старческой рукой смахнув слезу:
Денег не хватает на лекарство,
Премию за год в снегу, в лесу,
Щедро отвалило государство.
«Можа, милый, духовой отюг,
По дешёвке приложу, придачу»
Отвернувшись, втихаря матюг
Пустил, профилактику от плачу.
Патефон
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2014
Свидетельство о публикации №114081102347
Свидетельство о публикации №114081102347
Рецензии