10 августа 2014

Она написала убийство.
Я не про детективы, про Холмса, мисс Марпл.
Она написала убийство.
То, что пишет она - оставляет стигматы,
Нарывы и язвы, гноем сочящие,
То, что пишет она разрывает как бомба.
И взрываюсь все чаще и чаще я,
И все реже и реже я ею доволен.

Она пишет, слова ее - гильзы.
Смертоносные: вскользь пронесется - сожжет.
И, как порохом, набиты смыслом,
Пуля-дура, а береженого Бог бережет.

А ее предложения - очередь.
И в очередь за предложениями,
Ибо тут в стороне тупо проще быть.
Здесь вмешаться - шаг к самосожжению.

И мы киллеры все тут, не надо.
Так что строки о нас, обо всех, не о ней.
Все мы любим, умеем и рады,
Пострелять в своих милых, семью и друзей.

Расстрелять их словами страшными,
Тело изрешетить остротой своих виршей,
Показать превосходство таланта,
Жечь глаголом сердца, и не буквою ниже,

Мы тут все записные снайперы.
В понедельник ведь каждый мечтал, поутру,
Очистить обойму от грязи той,
И засунуть поглубже язык. В кобуру.