На чистых листах
Пишем судьбы мы.
Кто-то черными пишет чернилами,
Кто-то кровью багровой...
Нет возможности
Стереть написанное,
Не узнать что нам предначертано
На следующих листах.
Есть только настоящее - текущая строка.
Пиши, творец своей судьбы!
Пиши как будто завтра умирать!
Пиши потомкам как ошибок избежать!
Пиши как человеком стать!
Пиши о чувствах!
Ты о любви пиши,
Пиши о боли!
Пиши, ведь после твоего ухода
Поставят твою книгу
На полку судеб.
Если потерта книга и толста,
И много в ней написано меж строк,
Много в ней заложено добра,
А зло зачеркнуто чертой,
То прожил жизнь не зря.
Но книги часто судят по обложке,
По блеску глянца,
Даже не заметив,
Как кровь ручьем течет по полке!
Творец своей судьбы
© Copyright: Психоз Одиночества, 2014
Свидетельство о публикации №114081000811
Свидетельство о публикации №114081000811
Рецензии