Где ж ты?

Забыты броши. Забиты ль бреши?.. Так долго  г д е   ж е   Т ы,  мой хороший?.. Стал злее? Строже? Расправил плечи?.. Красноречивы так штампы в речи... Миролюбивый мой рвёт и мечет. Сарказмом  режет. И смех как скрежет. И взгляд, медвежий, черней стал, резче. От крови свежей…
…И  м н е  – не легче…

- Наш луг уже скошен, – скажет при встрече, - Забыт и брошен?
А я не отвечу…

… Где ж ты, хороший?  Ч е м  отгорожен? Нож твой без ножен всё не отложен?

- Окопы рыл я... в грязи... от мрази!... и бранью крыл я по метастазам... в сетях фантазий на стрежень плыл я… штурвал и крылья сгубил я… Грешен.
Конец неизбежен… Печален сюжет... Б е с ч е л о в е ч е н ... Придёт ли расцвет…
Б е с  человечен?

- Нет! Вечен  р а с с в е т !  И непреложен. Он просто отложен, как в счастье билет. На день еще… месяц… на годы, быть может... Уставший боец (Ты... иль похожий...) заделает бреши, запрячет свинец. Положит на ложе ромашек букет.
И скажет "привет..."

Вот стих уже сложен. Не смейся, эстет!
…И всё же... и всё же...!
Где ж ты, Хороший?..
Ч т о   стало дороже?...

Ведь страх так ничтожен.
И ненависть тоже.