Раньше - каплями из чернильницы, выжимая все из себя,
Прокрутив свои мысли как тряпку сквозь жесткие валики,
Закусив кончик ручки нервно, углы у страниц теребя,
Ты на строчные нити нанизывал рифмы-хрусталинки...
Ты страшился не-рифмы, не-понял-о-чем-ты-писал,
Но боязнь подгоняла как будто кобылу извозчик,
У капризницы-музы ты - верный и вечный вассал,
А критика - хлыст, и в ссадинах твой позвоночник...
Ты однажды не выдержал, вклочья порвал свой блокнот,
Оставив лишь лист для бессильного белого флага...
Для записки: "Муза, не приходи, меня нет и не будет год,
Я растаял, я выветрился, я скомканный как бумага..."
В чернильнице высохшей сажей остатки больной души...
Ты год уже клерк, бьешь по клавишам в ритме пульса,
Вопросы, отчеты, а в голове лишь одно "Пиши!",
Но в белой "Корзине" скомканы лишние чувства...
Пиши!
© Copyright: Полина Косырева, 2014
Свидетельство о публикации №114081006761
Свидетельство о публикации №114081006761
Рецензии