И рубашка из простого полотна,
А под ней не уму простор, а война.
Вот останется кружка на столе,
В кружке чаю на треть.
И, оставив тебя босой, я ухожу.
Вот дымок от костра, вот прошло сто лет.
Мне еще не пришла пора умереть.
Смерть с косой,в ней чабрец пожух.
У реки есть русло, исток и дно.
На стене мундир, на столе мундштук.
У войны есть начало и нет виновных,
Есть убитые, коим все все равно,
И патроны есть, коих восемь штук
Чтобы смерть склонилась у изголовья.
У кого нет имени, нет сестры.
У меня меж вишен в саду земном
Остаешься ты тихо стоять.
Мое тело сожгут не раз-костры
Помогают забыться тревожным сном,
Тем, что памятью не обьять.
Здесь останется так:
Часы тик-так,
Стопка водки, засохший хлеб на столе.
Молоко через век сбежит.
Медный пятак, как изгиб колен,
Пропасть спелой ржи.
Очи маревом горьким полны.
И семнадцать мгновений до войны.
(Август, 10)
предвера
© Copyright: Помпейская Рыбка, 2014
Свидетельство о публикации №114081000513
Свидетельство о публикации №114081000513
Рецензии