Вкрадчиво выстругаю ладью, спускаю на воду.
Вязкость пророчества неизменна.
Просыпаюсь солью много веков спустя, кристаллизуюсь мгновенно.
Пусть. Фиолетовый воздух голову сжал, глотком из недр внутри горит,
Время рассекает кинжал на вихрь воспламеняющих плит.
Образ дерева на обрыве, едва держится, льнёт к земле.
Каждый – дерево в мире, редкий – без головы в седле.
В седле
© Copyright: Юлия Белова Торрес, 2014
Свидетельство о публикации №114081005075
Свидетельство о публикации №114081005075
Рецензии