Тебе в сентябре

«места эти будут другими, но ты их узнаешь...» /Влад Истрадиади/




Знаешь, осень однажды вспомнит: листьями, числами, знаками…
росписью mendi  на  кистях, устах и... запястьях…
тоненьким шрамом, пристальным взглядом,  м_е_д_л_е_н_н_ы_м_ шагом
в-д-о-х-о-м  глубоким дрожью по коже… «Бог мой, но как же похожи!»

Мысли волнительны,  золотом вышиты, страстью окутаны,
локоны спутаны,  руки развязаны, губы желанные, да ненасытные…
А время, что календарь, переходит грубо в январь, солнцем холодным в рваное утро

Монотонным  стучится в висок  «ПО-ЧЕ-МУ...?»  безответно падая оземь.
Боль стынет горьким «люблю» с запахом кофе утренним
и  засыпает почти к утру сплином осенним... матерным…

Осень, конечно, расскажет: в красках, в деталях, огласках,
как  молчаливое «здрасти», светом янтарным  напротив  маячит…
А бури магнитные озадачат жёлто-багрово-красным...дождь переполнит лужи,
зальёт унылые улицы и даже все фильмы Эмира Кустурицы…

__________________________
там, в сентябре, всё исчезнет однажды в костре, в полусладком вине успокоятся буйства.
всё станет: ровным, холодным, наивным, пустым… а ты непременно тем же…