На смерть Поэта...

Ушёл из жизни певец-поэт...
Он пел о жизни нам много лет.
Смеялись люди и слёзы лили,
Ведь в песнях этих слагались были.

Молчат газеты... молчит эфир...
О том, что рано покинул мир
Певец эстрады, сердец кумир...
Высоцкий умер и замер мiр...

Высоцкий умер, но смерть забыв,
Охрипший голос остался жив.
Его мы слышим, как из глуши...
В кассетной плёнке его мечты.

Он был нам другом, он русским был...
По всей России гулякой слыл...
О русских людях он правду пел...
Шёл напрямую и не робел.

Порою грубо рубил с плеча,
Но нет неправды в его речах...
Порою резким его был стих...
Высоцкий умер... но не утих...

Молчат газеты... молчит эфир...

1984 год


***

Я не скажу, что был он мне кумиром
И не скажу, что был мой идеал,
Но то, что был он верным гражданином,
Об этом я бы каждому сказал.

А был он им лишь по одной причине,
Что на судьбу слюнтяем не роптал
И песни пел не сказки, а былины,
В которых всё прекрасно подмечал.

Мы слушали те песни и смеялись,
Как в зеркале в них жизнь он отразил.
И слёзы по щекам у нас стекали,
Когда за эту жизнь он нас корил.

Он был прекрасным чутким стихотворцем,
Умелым был актёром и певцом,
Был честным другом, вовсе не притворцем,
С отрочества был каждому знаком.

Был всем знаком, но знало очень мало
Кем был, чем жил, мечтал о чём и с кем,
Ходил порой в кабацкие подвалы,
Чтоб осмеять всех тех, кто не у дел.

Не мало славных песен прозвучало
Из уст его, но пробил смерти час...
Какое сердце биться перестало!...
Какой же Светоч среди нас угас!

1987 год