Колокол

«Ни один человек не может быть островом, так, чтобы ему хватало самого себя; каждый человек — это кусок материка, часть целого; если даже один ком земли будет  смыт в море, Европа станет меньше, так же, как если бы смыт был мыс, или поместье твоего друга, или твое собственное; смерть каждого человека уменьшает меня, ибо я един с человечеством; и потому никогда не посылай узнать, по ком звонит колокол; он звонит по тебе».
Джон Донн (1623 г.)



Так странно, но имя твоё заносит песками
короткая память. Улыбаясь, беспечные люди
следят за своими седеющими висками,
утверждают, что любовь – только прелюдия
к тому, на что цензура давно смотрит вполглаза;
что каждый из нас – это маленький остров
в океане жизни, обнесённый стенами от сглаза,
скрывающий от злого мира наш хрупкий остов;
что чья-то смерть, прошедшая мимо - чужая
для нас, если она не стучится к нам в двери,
даже если война на земле от края до края,
и кажется, что бессмысленно жить и верить. 
Но это только имя твоё, а вечное слово
ещё более стало похожим на острую бритву,
в век дешевой бумаги, летящей по миру половой,
способное отсечь лишнее и звучать, как молитва.
Молитва за всех, кто является частью суши,
а также за тех, кто осыпался камнями в море,
кто может снова научиться смотреть и слушать,
и после не чувствовать себя на земном просторе
одиноким перед горечью жизни и Богом,
быть светочем, в тумане и во тьме горящим,
и слышать, как звучит у каждого порога
твой колокол, по каждому из нас звонящий.