А я не помню... Память. Злая...

Мы долго шли, ты шла ко мне,
Я долго шёл к тебе, родная.
Ты помнишь встречи при луне?
А я не помню...Память. Злая...

Она не хочет вспоминать,
Не хочет, чтобы я грустил.
Она, не мачеха, а мать,
Что хочет, чтоб любовь я отпустил...

Забыл, загнал поглубже чтоб,
Не тратил нервы бы себе...
Вот только память – это жлоб,
Себе указка, не тебе.

Она вытаскивает то,
Что ты хотел давно забыть...
Как мамы старое пальто...
С отцом связующая нить...

Как странно чувствуешь всегда,
И не всегда дано понять
– К чему здесь старое пальто?
К чему отец...К чему тут мать?

Я начал вовсе не о том,
Я начал вовсе о любви...
Но память– в ясном небе гром...
Все планы спутала мои.

Как странно все произошло,
Мы сами были не свои...
И, словно солнышко зашло...
Ты вдруг растаяла в ночи...

Ты знаешь, – сам я виноват,
Что отпустил тебя тогда...
Теперь мне чёрт уже не брат,
Вот только поздно... Я женат...

23.07.2014 Л. Болотов