Это не стих, а психоанализ,
Не максима, но каприз,
Посмотрите, как мир хрустален,
Кому хочется жить на "бис"?
Я не умру! Так решила,
Буду жить, став наглей,
Вдруг словно труп застыла,
Встретив туза червей!
Принимала за панацею,
дыша по утрам на иней:
Причины казались целью,
а страсти шизофренией.
Оказалось, любовь - плацебо,
горизонты - железной дорогой.
Здесь рифмою было "небо",
когда ты для меня был Богом.
Нехорошая я, понимаешь?
мне тепло с тобой и морозно.
И вот ты уже засыпаешь,
потому что всё слишком поздно.
Слава Богу уже не больно,
всё реже тобой я брежу.
Всё чаще собой довольна,
только с годами реже.
Как странно, ты не заметил?
Всё как будто плывёт в тумане.
И то, чем вчера ты бредил
сегодня уже не обманет.
Психоанализ 775, по Фрейду
© Copyright: Анастасия Куприянова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114080901477
Свидетельство о публикации №114080901477
Рецензии