У камышовки много звуков

У камышовки много звуков,
А песня всё-таки одна:
Из сердца гонит боль-разлуку,
Когда вода не холодна.

Влюблённая в чужое пенье,
Как чиж, варáкушка, скворец,
Она в нём ловит вдохновенье
И складывает в свой ларец.

На тонкую травинку сядет,
Непримечательна на вид,
Где не ходил с косой и прадед, -
И о своём заговорит.

Вокруг родимое болото,
Непросыхающая топь,
А сколько в песне той полёта!
Как звуков серебрится дробь!

Как будто жаворонок сел здесь,
Не собираясь вновь парить,
От горла к грудке светло-сер весь,
Уставший в небесах царить.

Поёт - как горлышко полощет
Над гладью засверкавших вод...
Ей арий выбрать бы попроще,
Но их она не признаёт.

Пассажи трудные, лихие
Никак в одно ей не связать...
Куда спешит она, какие
Слова торопится сказать?

Куда летят позывок стрелы,
Весь этот свист, и стук, и треск?
К какому зримому пределу?
В какой неуследимый блеск?

Или - над заводью бессонной -
Ракиты свесившийся шарф
Лишь слышит этих смех клаксонов
И перелив хрустальных арф?

Или - цветущая калина
И тот желтеющий осот -
Внимают только песне длинной,
Её не зная наперёд?

Иль золотистые кувшинки,
На полукруглые листы
Роняя влажные слезинки,
Не в эти влюблены мечты?

Иль там, где всё цветёт чудесней,
Не столь на выдумки хитра,
Совсем поёт другие песни
Её садовая сестра?

И не спешит в любви признаться
К ней этот признанный артист,
И знает больше модуляций
Её скользящий, звонкий свист?

И, выводя неторопливо
Его в торжественной тиши,
Быть может, проще - быть счастливым,
Как к счастью кто-то - ни спеши?

Ни встретиться, ни разминуться
Им - пенье слышится в листве...
Кто - Кетцалькóатль, Вицлипуцли -
Они - в войне за звуки сфер?

Нет, птицы всё-таки - не боги,
Их не заманишь к колдунам,
Их на земле лишь - ждут тревоги,
Навряд ли посланные нам.

А мы их слушаем, не помня
В своих тревог недобрый час,
Что мир гораздо нас огромней,
И создал он зачем-то нас.