ни тебе не сожённых кварталов Риги,
ни прокуренных кабаков.
только лоскут пройденной лиги
и изодранных в кровь кулаков.
каждый вдох - немая война:
забирайся на щит и молчи.
у кого-то дрогнет рука,
забивая свинец в виски.
кто-то завтра останется жить,
кто-то шаг не дойдет до порога,
а кого-то дорожная пыль
гонит прочь от отцовского дома.
я пришел к тебе среди ночи
не огня просить и не хлеба,
я принес тебе нервов клочья
и немного февральского снега.
губы в кровь искусают от скуки
камни мокрой рижской брусчатки,
мне не снились вчера твои руки
не на ране и не в перчатках.
я пришел к тебе на рассвете,
как всегда немного не трезвый.
извини, но на этом прОклятом свете
твой порог остается последним.
последний
© Copyright: Майский Синдром, 2014
Свидетельство о публикации №114080700547
Свидетельство о публикации №114080700547
Рецензии