Дорога к истине

Сколько ж надо нам всем пройти
Через степи, леса, луга,
Чтобы истину ухватить
За развесистые рога?
          Но лишь только поймал, скрутил,
          Застолбил на неё права,
          Та заявит из заперти,
          Мол, она не совсем права.
Так всегда, только вынул клад,
Мало-мальски концы свёл в круг,
Глядь, проверенный постулат
Дыркой бублика станет вдруг.
          Поиск истины уведёт
          В глубь пещер и на гребни скал,
          Но опять результат не тот –
          Здесь уж кто-то её искал.
Вдруг истошный раздастся вопль:
«Вино – Феритас», господа!
Зал пивной не совсем Акропль,
Но стремится народ туда.
          Лишь к утру, одолев предмет,
          Некий муж прохрипит: «О, жуть!
          Может истины просто нет,
          Может быть к ней есть только путь?»
Так и мчит в жар песков и в снег,
Гордой «птички» искать жильё,
Озадаченный человек,
Добывая зерно своё.
          Где же истину эту взять,
          Что мы сеем и чем взрастём?
          Кто-то знает, да как сказать,
          Каждый движим своим путём…