Ты уже не дождешься не звонка, не письма.
Может быть наревёшься, но скорее, эх - ма!
Загуляешь оторвой и пойдешь по рукам...
С полупьяною орлой по пивным кабакам.
Что, любви было мало? А была ли любовь?
Ты однажды сказала: - Пей поэт мою кровь!
Мучай сердце седое и кори за грехи....
Жги жестокой уздою, будто пишешь стихи.
Я тогда не ответил на печальный мотив...
А ушёл на рассвете, тихо дверь затворив.
И шагал Буд то вечен, всё мне Божья роса...
Сколько было тех женщин, знают лишь небеса.
Прощай
© Copyright: Евгений Аверьянов, 2014
Свидетельство о публикации №114080609093
Свидетельство о публикации №114080609093
Рецензии