Ковыльная степь под копытом дрожит,
То кобылица, облаком белым, летит.
Она воплощение чуда в природе,
Вся белая, белая, как зима.
А грива, грива какая!?
В белые косы она сплетена.
Летит её стать по ковыльному морю,
И так хорошо на душе,
Что есть чудеса такие, как кони,
Что степь первозданная манит к себе.
Кобылица
© Copyright: Елена Пономаренко-Рудько, 2014
Свидетельство о публикации №114080609067
Свидетельство о публикации №114080609067
Рецензии