Поэты - жалкие позёры
Переломилась Айседора, соплю утёрла Лиля Брик.
Жизнь не закончилась - с чего бы кончаться ей, ну, умер, ай?
"Страной своей хочу быть понят", собАк - на счастье лапу дай.
Жизнь – замечательная гадость и долгодлящаяся дрянь.
Стрела козе воткнулась в жопу - Шекспир, романтик, целил в лань.
Одна надежда, нам - зачтётся и будет вырвана из нас -
верёвочка, что нежно вьётся чрез суетный предсмертный глас.
От Бога странные приветы – шарф затянуло в колесо,
Не спрашивай :" За что мне это."
"Это"" – заслуженное всё.
Свидетельство о публикации №114080608912
Не пишите письма идиотам. Ни в моменты скуки, ни вообще.
В тамбуре, в подъезде и на вилле, в самолёте, в поезде, в аду,
Голозадым и бездарным Лилям, лялям, попугаям какаду.
Даже если снежно и кленово, и хреново так, что просто - ах,
Пусть рука не продлевает слово, слово пусть ночует на губах.
На губах единственно молчащей, станцевавшей танго на струне.
А стране не надо настоящих, а страна живёт в своей стране.
И уйдут мужчины и позёры… страх, записки, жест Марсель Марсо,
Вечны только – точки и позоры. И ещё конечно колесо.
Улыбнётся Бог:
«поэты…
бабы…
слов песок и смыслов вязкий ил,
Я б и сам повесил вас, когда бы…
так невероятно не любил»
-
С ув.ЛенКа
Ленка Воробей 07.08.2014 00:20 Заявить о нарушении