Немного грустно...

Сон…. Нет сна…. Увы! Не видать мне его!
Час или два, через левый бок, наверное шестой оборот…
О господи!!! … а нет, совсем уже идиот.
Причем здесь «Бог»?
А впрочем, я не пророк ; пусть и через левый бок,
Пускай и восьмой оборот; час к часу - глаза в изворот…
Только и вспоминаю, чтоб уснуть: О «Бог»!
Еже ли я не сомкну век - а завтра что?
 - Проснись, человек, на улице шесть,
О тебе еще знойный душ мечтает!
А, ты, плед сжимаешь, в объятиях,
Не доводя пастель свою,
В ласковых неповоротливых истязаниях.
Ах! Почему бы и не помечтать,
Да и пошел этот сон лесом!
Начал перебирать из прошлого: что есть хорошее,
А что не есть во мне признание лучшего…
Вот и задел момент один, как же его и не задеть!
Его, походу, только и приходиться пересыпать…
Лучше ввели бы мне инъекцию наркоза,
Так, чтобы излечился и перешел к этому,
Как там его? А, к «Богу» .
Книжки, книжки, а чем вам не сборник,
Из тридцати, без хвоста, томов?
Вроде и не скажешь, с виду как живой,
В оболочку, завернут «Я».
Но вот вопрос: кто таков?
Если оболочка еле-еле сдерживает древний прах.
Что за удивительный птах,
Летает над головой, но не отпускает почему-то…
И все время тянет назад?…
«Любовь-морковь», посади с гектар огород,
А там еще репу, тыквы и укроп,
Чтоб нос воротить,
А рядом горох для удовольствия!
Я идиот! Как все заново мне начать?
Синяя птица, исчезла, покинув меня…
Так вот и живу, как рулет,
Свежехонёк, но без вкуса, срок сошел совсем.
Неважно, влюбленность или любовь  - все одно!
Как и вчера, разжижает меня, ее величество, пустота…
Наверное она одна меня полюбила,
Она мне и жена!
Сон… Сон…Сон…Нет, не сон!
О черт! Глаза, ведь, еще открыты.
Нет  - это ведь, по миру пойти можно!…
Хотя, с радостью, на это и согласился б,
Лишь бы только сон пришел…
А то, мне, немного грустно, немного больно…