Иду с газетами, а мысль не тут…
Что ж муз не видно? Ноты не несут...
Наверно, отдыхают, слава Богу,
Ведь песни наши – радостный, но труд.
А может быть, боятся, что натрут
Мелодией мне слух, как туфлей – ногу?
Иль что тебе их надоест стряпня…
Пусть всеблагой и милостивый Боже
Не даст дожить мне до такого дня,
Где стала б сочинять одно и то же,
И ты б услышать не хотел меня…
Хотя напрасно опасаюсь я –
Быть одинаковых стихов не может,
Ведь разный ты: измотанный тоской,
Смешной, поникший, огненный! Живой…
И музыка меняется с тобой.
Пусть песни будут меж собою схожи
Лишь тем, что и стихи твои одной
Иглой сшивает и влечёт, и гложет…
Тем, от чего река в гусиной коже.
5.08.2014 г.
Наверно, отдыхают...
© Copyright: Зоя Брусникина, 2014
Свидетельство о публикации №114080608230
Свидетельство о публикации №114080608230
Рецензии