Наверное, он больше мной не вдохновлен.
Не пишет строф, не думает о ветре диком.
И листья желтые и этот дивный клен
Он не приветствует с радушным криком.
Я основательно больна, и одинока с этим.
Курю воздушные потоки сна, в объятиях зимы.
Кривые руки сонно грани снега метят
Ища причины, запахи и глубину своей вины.
Я чаще все пишу лишь о себе.
Глаза уже сухи как у лягушки.
Как карлик тонет выплывая на горбе,
Я осень, у которой умер Пушкин.
А на руке браслет из ветви дуба.
Сухой и колит кожу в кровь.
Уже сломала я последнюю раструбу,
Все напоминает о причине вновь.
Все люди как одно напоминание.
От майки до еды в кафе.
От музыки до верного признания!
И даже строгое смешное галифе.
Я удивляюсь все строенью мысли.
Как, море помещается в ракушке?!
Как бесконечно это меня грызло,
Я осень, у которой умер Пушкин..
Осень
© Copyright: Клара Да Винчи, 2014
Свидетельство о публикации №114080600779
Свидетельство о публикации №114080600779
Рецензии