Плач гитары

(Памяти Федерико Гарсиа Лорки)

        Начинается
                плач гитары.
        Разбивается
                чаша утра.
        Начинается
                плач гитары,
        О, не жди от нее
                молчанья,
        не проси у нее
                молчанья!
        Неустанно гитара
                плачет,
        как вода по каналам
                плачет,
        не моли её о молчанье!
        так плачет закат
                о рассвете,
        так песок раскалённый
                плачет
        о прохладной красе
                камелий,
        так прощается с жизнью
                птица
        под угрозой змеиного
                жала.
        О, гитара,
                бедная жертва
        пяти проворных
                кинжалов!

                Ф.Г.Лорка. Гитара.
             Пер. Марины Цветаевой.


Мальчишку я встретил в парке,
Присел рядом с ним на скамью,
С ехидцей спросил в запарке:
- Таскаешь игрушку свою?
Тот обнял гитару крепче,
К груди её нежно прижал,
Сказал: "Ты, дядя, полегче -
Не помнишь, что Лорка сказал?
Сравнил он гитару с плачем:
"Плачет закат о рассвете,
Плачет стрела без цели,
Прощается с жизнью птица...
Гитара - бедная жертва
Пяти проворных кинжалов".
Здесь переводчик, конечно,
Не очень был дружен с рифмой.
Сумел передать лишь точно
Испанские алгоритмы.
А, впрочем, что я болтаю,
Зачем словесные битвы?
Давай-те я лучше сыграю
Из Андалузии ритмы!"
Он нежно гитару вынул
Из кожуха-саркофага,
Ремень на плечо закинул,
Колки повернул, как надо.
Струну тихонечко тронул -
Запела гитара робко
Каким-то жалобным стоном,
Словно бы дунул сирокко*.
Гитара темп набирала,
Всё громче, громче аккорды,
За душу она хватала,
Била звучанья рекорды...
Гитара страстно рыдала,
Воздух, казалось, сгустила,
Душу из сердца хватала
И в облака уносила.
Мне воздуха не хватало,
И сердце моё застыло.
Ему же всё было мало -
Он только добавил пыла...
И он уже не на струнах -
Он нервы рвал не на шутку.
Я не сдержался в потугах
И тут улучил минутку:
- Не надо, сынок, спасибо -
Нет сил твои ритмы слушать!
Очень на сердце тоскливо -
Умеешь ты тронуть душу!..
А он отвернулся, вижу -
Дрожит его подбородок...
Глаза опустил я к низу -
Да он же еще ребенок,
А как играет, разбойник!
Я обнял мальчишку нежно:
- Ещё бы чуть, я - покойник, -
Сказал я ему небрежно.
Но голос, предатель, выдал
Моё, старика, волненье!
Но он, казалось не слышал -
В одном мы с ним настроенье...
Глаза мы вместе подняли -
А нас толпа окружала.
Ни звука... Люди молчали
И только грустно вздыхали.
Девчонка одна рыдала,
Другие прятали слёзы;
И с нами молча страдала,
Листами дрожа, берёза...
----------------------------
     * Сирокко - горячий ветер африканских пустынь.